David Foster Wallace: arte contemporáneo, crisis psíquicas y hastío post-capitalista

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Algunos pacientes psiquiátricos -además de un buen porcentaje de personas que dependen tanto de productos químicos para sentir bienestar que cuando tienen que abandonar la química pasan por un trauma de pérdida que les llega a los sistemas más profundos del alma- conocen de primera mano que hay más de un tipo de la llamada “depresión”. Uno es de grado inferior y a veces se denomina “anhedonia” o “melancolía simple”. Es una especie de sopor espiritual por el cual se pierde la capacidad de sentir placer o cariño por cosas que antaño eran importantes. (…) Esta forma de depresión es una especie de novocaína emocional y, si bien no es abiertamente dolorosa, desconcierta y… bueno, deprime. Kate Gompert siempre ha pensado en este estado anhedónico como una especie de abstracción radical de todo, un vaciamiento de cosas que antes tenían contenido afectivo. Los términos que el no deprimidos usa a diestro y siniestro como plenos y vitales (…) se quedan limitados al esqueleto y se reducen a ideas abstractas. (…) El anhedónico aún puede hablar de felicidad y significado y todo eso, pero ha llegado a ser incapaz de sentir, de entender, de esperar algo de ellos o de creer que existen como algo más que como conceptos. Todo se convierte en el contorno de lo que era. Los objetos se convierten en esquemas. El mundo se vuelve un mapa del mundo. Un anhedónico puede orientarse, pero carece de posición propia. (…)

Esto quizá se debe a que frecuentemente se asocia la anhedonia con las crisis que afligen a gente extremadamente orientada a una meta y que a cierta edad han logrado todo o más de lo que esperaban. El tipo de crisis de qué-sentido-tiene-todo-esto que es típica del americano de mediana edad. (…)

Hal Incandenza, aunqe no tiene ni idea de por qué su padre metió la cabeza en un microondas especialmente manipulado, está bastante seguro de que no se debió a la anhedonia estándar de EEUU. Desde muy pequeño, Hal jamás ha experimentado una emoción tan intensa, como de vida interior (…). Uno de sus problemas con Mami es el hecho de que Avril Incandenza cree conocerlo por dentro y por fuera como ser humano, cuando de hecho en el interior de Hal casi no hay nada de nada, y él lo sabe. Mami Avril oye sus propios ecos dentro de él y cree que lo oye a él, y esto hace que Hal sienta una de las pocas cosas que siente con intensidad: que está solo. 

Es curioso que las artes de este Estados Unidos milenario traten la anhedonia y el vacío interior como algo que está de moda. Acaso se trate de vestigios de la glorificación románticas de la Weltschmerz, que significa cansando del mundo o hastío contemporáneo. Tal vez esto se deba al hecho de que aquí las artes son producidas por gente mayor cansada del mundo y refinada, y consumidas por gente más joven que no solo las consume, sino que las estudia a la búsqueda de claves para ir con los tiempos, lo cual implica ser aceptado, admirado o incluido y, por ende, no estar solo. (…) Entramos en la pubertad espiritual en la que descubrimos el hecho de que el gran horror transcendental es la soledad, el enjaulamiento en el propio ser. Una vez que alcanzamos esa edad, damos o recibimos lo que sea y usamos cualquier máscara para encajar, para no Estar Solo, nosotros, los jóvenes. (…) Hal, que puede estar vacío, pero que no es ningún tonto, teoriza en privado que lo que pasa por transcendencia contemporánea y cínica del sentimiento es en realidad una especie de miedo a ser verdaderamente humano, ya que el ser inescapablemente sentimental, cándido y propenso a la sensiblería y por lo general patético, es ser infantil en algún trasfondo básico para siempre (…)

Hal aún no tiene la edad suficiente para saber que esto se debe a que el vacío adormecido no es la peor clase de depresión. La anhedonia de ojos vacíos solo es un rémora del flanco ventral del verdadero depredador, el Gran Tiburón Blanco del dolor. Las autoridades denominan esta condición “depresión clínica” o “depresión involutiva” o “disforia unipolar”. En realidad, se trata de una simple incapacidad para los sentimientos, una muerte del alma; Kate Gompert vive esta depresión de nivel depredador cuando se abstiene de la marihuana secreta como si fuera un sentimiento por sí misma. Tiene muchos nombres -“angustia”, “desesperación”, “tormento”, o citando a Burton, “melancolía”, o la más autorizada “depresión psicótica” de Yevtuschenko-, pero para Kate Gompert, metida en las trincheras y en su compañía, es simplemente Ello.

Ello es un grado de dolor psíquico totalmente incompatible con la vida humana tal y como la conocemos. Ello es una sensación de mal radical y consumado no solo como una característica más, sino como la esencia misma de la existencia consciente. Ello es una sensación envenenamiento que invade al ser en sus niveles más elementales. Ello es una náusea de las células y el espíritu. Ello es la preclara intuición de que el mundo es totalmente rico y animado y unitario y asimismo totalmente doloroso y maligno y contrario al ser, al que no solo deprime, sino que también lo infla y coagula y lo envuelve con sus negros pliegues y lo absorbe en su interior de modo que se alcanza una unidad casi mística con un mundo cuyos constituyentes significan daños dolorosos para el ser.

“La broma infinita”, David Foster Wallace (Traducción de Marcelo Covián y revisión de Javier Calvo, Editorial DeBolsillo) Fragmentos escogidos de la página 781 a la 785.

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Canción para escuchar solo

Hay mil islas en el mar

y veo mil personas como yo

cientos de sindicatos en la nieve

los veo caminar, cayendo en fila

 

Siempre vivimos bajo tierra

esta noche es muy tranquila

mil islas en el mar:

una auténtica pena.

 

cientos de años atrás

un marino pisó esta tierra donde estoy parado

llévame lejos de todo el mundo

cuando te duela

 

desde mi cabeza a los pies

desde las palabras en los libros

tengo una visión que me podría traer suerte

desde mi cabeza a mis pies,

desde los dientes, a través de mi nariz

entiendes mal estas palabras

entiendes mal estás palabras

todo el tiempo

entiendes mal estás palabras

y yo solo sonrío.

 

pero desde mi cabeza a mis pies

desde mis rodillas a mis ojos

miro al cielo todo el tiempo

déjame solo en estos último días

déjame solo en estos últimos días

déjame solo

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LA JUVENTUD QUE VOMITA (I): “Avital”, un relato de Noah Cicero

En esta serie de posts cuyo título llevarán “LA JUVENTUD QUE VOMITA”, traduciré algunos textos y poemas de algunos autores norteamericanos que están partiendo la pana en el mundo de las letras e Internet. La llamada “ALT-LIT”, a cuya difusión quiero contribuir en este blog, está revolucionando el mundo de las letras y de la poesía. Investigando en Internet, podéis encontrar varios PDFs con sus obras, de acceso totalmente gratuito. También, a través de páginas amigas a uno y otro lado del charco, como el blog de Didier Andrés Castro, “La polifonía de la nada”, el tumblr de Oscar Garía Sierra (“I WANNA MEET KRYSTLE COLE“) o José María Martínez y su Paradojas del Conserje, entre otras. Grandes proyectos, grandes ilusiones, que convergen en un mismo punto de visión sobre el arte y la literatura actual. 

Llegué a Noah Cicero a través de una curiosa entrevista realizada por eldiario.es titulada “Los Cinco Mandamientos del Capitalismo“. En ella, aparte de reflexionar sobre su nueva novela, “Best Behavior”, introducía claves sobre lo que está pasando en el mundo que me llamaron mucho la atención. Inmediatamente, me puse a investigar sobre Noah Cicero y sus obras, le agregué al FB y vi que estaba tan loco como cada uno de sus libros o poemas. Quizás sea el autor de la ALT-LIT que mejor define y lleva a la literatura el concepto de la alienación moderna.

Os presento este pequeño cuento titulado “Avital”, rescatado de la fantástica antología de relatos “The Best Alt Lit Short Stories of 2012″. Yo no soy traductor ni me he preparado para ello. Sin embargo, he querido contribuir de algún modo a esta gran difusión de literatura en la red lo mejor que he podido. Espero que el resultado no deje, ni mucho menos, nada que desear. 

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Avital dijo, “Me he tirado todo el fin de semana en mi cuarto. No iba a ir al instituto nunca más. La idea me angustiaba.” Mientras hablaba, sus hombros se batían de arriba hacia abajo. Tenía una expresión animada, había una especie de sensación en su voz, y ella continuó, “No podía hacerlo. El mundo entero, el universo entero, oh Dios, por qué, por qué Dios, ¿por qué el instituto? Desperté el sábado por la mañana y tomé varias pastillas para dormir y me fui a dormir de nuevo. El sueño fue reparador, tranquilo y bueno y reparador. Más limpio que cualquier cosa que el mundo me pudiera ofrecer. Quería sentirme limpia, sabes a lo que me refiero, limpia. No estoy limpia. Me desperté sobre las tres de la tarde y comí un bol lleno de cereales y un poco de fruta. La fruta estaba realmente buena, creo que las fresas eran del jardín, así que estaban verdaderamente frescas. Luego Eric me llamó al móvil y fue como << oh Dios, tengo  que irme >>. Ya sabes. Él dijo que tenía dinero y yo necesitaba pastillas. Me gustan las pastillas, necesitaba el dinero de alguien para comprar. Por tanto, fui a casa de Eric. Tenía una pinta horrible. Fuimos a su habitación, sus padres no estaban en casa. Nos acostamos y me dio treinta dólares. No sé por qué me da dinero. Todavía no sé por qué tuve sexo con él. Antes de que me fuera, me ordenó que no contara nada a nadie. Luego, me golpeó en el estómago. No me importó, ya había sido golpeada en el estómago antes. Fui a casa y tomé otra pastilla para dormir. Necesitaba dormir. Nada más importaba. Necesitaba escapar. Fui a mi casa, mi padre estaba allí, en el sofá, sentado y  leyendo un libro, mi madre me dijo que la iglesia iba a hacer una colecta de fondos para gente que no conocía y que tenía que ir y comer pasteles. No quería comer pasteles. Me metí en mi habitación, puse un disco de Fleetwood Mac, me senté al lado de los altavoces, y solo escuché, me convencí a mí misma de que algo bueno pasaría si me mantenía ahí un rato, luego recordé que tenía un Davorcet. El Davorcet me hacía sentir mejor. Ello me recordó que tenía que conseguir pastillas. Luego, finalmente, me quedé dormida. Caí rendida justo en el suelo. Me desperté y tenía los zapatos puestos. Estaba destrozada; olvidé quitármelos. No sabía dónde estaba. Mi madre entró por la puerta chillando y gritando para que me levantara de inmediato, debíamos ir a la iglesia. Fui, fui a la jodida iglesia. Oh, había gente por todas partes, había pasteles y salchichas por todas partes. Había un montón de gente. Un viejo comenzó a mirarme como un bobo a mí y a mis pechos recién formados. Fue devastador. Después, tras la cena de pasteles, bajé la calle y fui a casa de Jim. Me vendió Vicodin. Me tomé el Vicodin e intenté bajar la calle, andar me hizo sentir muy extraña y estaba destrozada. Entré en el bosque y me tumbé en la hierba. Miré las ardillas y los pájaros durante dos horas más o menos. Tan solo me senté allí; se estaba bien, nadie me molestaba ni me decía lo que tenía que hacer, como ir a comer jodidos pasteles. Me moví un poco y apareció una ardilla a unos cinco metros de mí. Miré fijamente a la ardilla y dije << Hola, pequeña ardillita >>. La ardilla no se movió. Al poco rato, la ardilla se fue. Me sentía completamente destrozada. Cuando me levanté por fin, cogí todo lo que tenía y me largué del bosque. Pensé que podría haber muerto. Pero luego recordé que aún podía moverme. Me moví, todavía podía mover mi cuerpo, mi cuerpo se movía. Caminé a casa. Mi madre me dijo que necesitaba dormir bien por las noches para que pudiera estar preparada para madrugar e ir a la escuela por la mañana. Fui a mi habitación y me estuve cortando un rato. Mis muslos son horribles. Oh dios, ¿por qué tengo que existir?”

            Nos sentamos alrededor de ella para escuchar su historia. Ella hablaba como si constantemente fuera a pasar algo importante, y se perdía por cada detalle de la historia. Ryan pasó el porro y nos quedamos todos fumando en silencio. 

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Dos canciones que quería escuchar y un poema inédito

1-. “CRAZY TRAIN”, Ozzy Osbourne. Una puta maravilla. Un temazo de antología. Para todos los que crecimos con un disco de Black Sabbath debajo del brazo es un regalazo. Y este tema solo es la punta del iceberg de toda la carrera impecable de Ozzy. Hay momentos y momentos. En estos momentos no sé por qué estoy volviendo a escuchar estas melodías heavies tan pegadizas. Por cierto, hablando con un colega el otro día, no podíamos dejar de alabar la función de Randy Roads, guitarrista de la banda de O. por aquella época. La armonía de guitarra se sale, pura dinamita de arreglos barrocos. La melodía, mejor ni hablar y escuchar:

2-. “NO WAY FOR A SLAVE TO BEHAVE”, The Strange Boys. Esto no es un single. Esto es un tema que no pasará a la historia (debido a la poca fama del grupo y su naturaleza más o menos underground) pero que lo merece como el que más. Luis Boullosa me descubrió a este peculiar grupo “indie” (por decir cualquier cosa) en su magnífico libro, “El puño y la letra. Creación literaria y Rock & Roll underground”. Ryan Sambol, su enfermo cantante (otra vez, por decir cualquier cosa) hace unas interpretaciones totalmente rebeldes y salidas de rosca. Enfermo porque canta como el puto Pato Lucas. La verdad, un grupo que tendría una plaza más que segura entre tanto The Strokes, Artic Monkeys, etc. No os podéis perder vídeos de sus conciertos, donde parece que las anfetaminas y el MDMA corren por todo el escenario. Si queréis entrar en el buen rollo y echar un baile, esta canción tiene todos los ingredientes para ello: 

3. Un poema titulado “Nuestro funeral será igual de hermoso como hermoso será el funeral de todo el mundo”. Estoy probando cosas nuevas después de La muerte del Hombre Orquesta. Ya iré publicando más detalles en forma de poemas nuevos. Este poema lo escribí hace dos semanas y, a falta de más revisiones y redacciones, lo publico porque quizás creo en la poesía como el camino y no el fin (y también creo en el derecho a escribir poemas de mierda o poemas mal escritos). También está publicado, junto a más poemas de amigos escritores, en nuestro blog RAINDOGS

 

me recuerdas

a mis inicios

                        solo estaba jugando

ahora no sé cómo va a acabar

es triste

que la gente vaya en barcas

no soporto a la gente que va en barcas: en las películas

en el Campo Grande

en mi

imaginación

tú no vas en barca

qué pena que tenga tantas cosas que hacer

¿estás aburrido?

aburrirse es una tarea de artesano como escribir poemas

escribir poemas rápido para vivir rápido

solo rápido he amado rápidamente

te he preguntado qué tal vas con eso

pero no me has respondido

creo que me confundo todo el tiempo con las cosas

                        (qué cosas)

no hay amanecer posible decían

esos libros que leímos en los parques con temor y maldición

no hay huida posible

a veces me pregunto por qué

tendemos siempre a ser tan depresivos

 

fui a la Iglesia

                        me diagnosticaron TOC

debe ser que no duermo suficiente

debe ser que soy perezoso

y los animales me miran extraño

no temas,

no voy a ahogar a tu perro

está todo bien

o como si lo estuviese

Beckett se ahogaba en los jardines de Luxemburgo

yo acabaré ahogado en los jardines de Luxemburgo

los jardines de Luxemburgo son un lugar perfecto para ahogarse

con sus treinta mil palomas y sus

cien mil ceniceros

puedes morir

cualquier día de asfixia

no temas,

he pasado mil hipocondrías

si sales de aquí vivo me habré alegrado

si sales de esta ciudad vivo me habré alegrado

si tiras tu vida por la borda con tus mil jinetes y tus latas

de steinburg tus pastillas y el cloroformo que aspirábamos

en los párkins luminosos tu móvil y tus gafas para no ver

nada claro tu sonrisa al fin y al cabo por la vereda de los

condenados que nos negamos a crecer

volverás a empezar y tu tiempo entonces se hará cenizas

he esnifado cenizas

me esnifaré tus cenizas cuando mueras

como ese payaso que tocaba la guitarra a todas horas

y ese otro y ese otro y ese otro y ese otro

y al fin respirarás en lenguas de esparto

y siempre estarás solo

pero no necesitarás a nadie

porque estarás solo

y tu sonrisa revelando sueños de luz y cómic de acción

se elevará por todas las galaxias de novela

alcanzando el fulgor de una cometa lanzada al espacio

en silencio para que nadie se entere

camino de la mortalidad.  

 

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Tu voz es la voz de un pueblo condenado

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Día tras día 
en los charcos verticales,
de los espejos de los bares
se va perdiendo tu cara
esa hoja caída de un árbol condenado.

Jorge Teillier

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El oso pesado que conmigo va / when you sleep / Lou Reed sigue vivo / los Raindogs invadimos la ciudad / las películas de Pasolini solo se ven una vez en la vida a riesgo de graves lesiones morales

1. Muy chic. 

2. Mis canciones favoritas no son mis canciones favoritas son las canciones favoritas de todo el mundo. 

3. Hay una bomba y va a explotar. Aquí, dentro de mi pecho. Me van a tener que amputar la garganta. 

4. Este viernes, 27 de junio va a ser la bomba. La bomba que va a reventar todo. Los RAINDOGS daremos uno más de nuestros recitales. Este será más especial que el resto, ya que estará invadido de música. A las diez de la noche, en la Casa José Zorrilla de Valladolid, no os lo podéis perder. Llevo bastante tiempo preparando este proyecto tanto mental como musicalmente y puede que guste o puede que disguste mucho (sic). Creo que no hay nada más que decir. Estáis todos invitados. 

5. Conseguir que todas las viejas capitalistas que pasan los sesenta años y que van a todos los eventos gratis, esas señoras-topo aburridas, que increpan y discurren sobre el sufrimiento de la lumpen-burguesía y la alta sociedad, hijas del café de las siete de la tarde y la partida, del pensamiento casposo de una sociedad como siempre atrasada por su poca tasa de natalidad y de rumba y salero! y de ganas de pasarlo bien y dejar el sitio a una juventud sin futuro que día a día sale a la calle a buscarse la vida para encontrar el tortazo simultáneo y precoz de la prole más elitista, intelectual y respetable de todo el mundo castellano que viaja en un hispano-suiza con su pedantería y sus ganas de joder. 

6. Mi libro de poemas, La Muerte del Hombre Orquesta, ha sido reseñado por una súper página (blog) divulgadora de la ALT-LIT al otro lado del charco, La Polifonía de la Nada. Gracias Didier, por tus palabras. Aquí podéis leer la reseña. 

7. Sigo pensando mucho en Lou Reed aunque haya pasado ya un tiempo desde su muerte. 

8. No pude estar en el Día de la Música de mi ciudad dando el cante por ahí ya que una enfermedad repentina y grave me ha atacado en los últimos días. Poco a poco me voy recuperando para volver con más fuerza y ganas. 

9. Aprovechando estos días encerrado en casa, me he tragado varias películas del hiperrealismo italiano, Pasolini, Bertolucci… Nunca entendí mucho de cine pero la filmografía de Pasolini me ha impresionado bastante. Por no hablar de sus poemas, uh. Y pronto se verán las consecuencias de ello. 

10. Si hay que recitar un poema, esta semana me quedo con uno de los escritores que más influenciaron a Lou Reed, Delmore Schwartz. Es un poema que, junto al cine de Pasolini y mis altas fiebres, no me ha dejado dormir y he tenido verdaderas pesadillas. Como siempre, la traducción al cargo de uno de mis poetas españoles más admirados, el “Baudelaire español”, Roger Wolfe: 

EL OSO PESADO QUE CONMIGO VA

“el estar consigo del cuerpo”

El oso pesado que conmigo va,
Embadurnado el rostro de una múltiple y variada miel,
Zafio y dando tumbos aquí y allí,
Acaparando cada sitio con su peso,
Ese bruto hambriento y golpeador
Enamorado de los dulces, del sueño y de la ira,
Factótum desquiciado que todo lo deshace,
Que trepa el edificio y patea el balón,
Que en la ciudad del odio boxea con su hermano. 

Junto a mí jadea, ese pesado animal,
Ese oso pesado que conmigo duerme,
Y que dormido aúlla por un mundo hecho de azúcar,
Por un dulzor tan íntimo como el abrazo del agua,
Aúlla en sueños porque la cuerda
Tiembla mostrándole el oscuro abismo que hay debajo.
Este exhibicionista de pomposo andar está aterrado,
Embutido en su traje de gala, reventándole los pantalones,
Y tiembla cuando piensa que su carne tiritante 
Se deshará por fin hasta convertirse en nada.

Este animal del que no puedo escapar conmigo va,
Y me ha seguido desde que el negro útero me sostenía,
Moviéndose conmigo, distorsionándome los gestos,
Una caricatura, una henchida sombra,
El payaso estúpido de los designios de mi ser,
Que ofende y obnubila con su propia oscuridad,
Que alienta oculto en el vientre y en los huesos,
Opaco, demasiado próximo, mi secreto, y aún así desconocido,
Que se yergue para abrazar a ésa a la que amo,
Con la que quisiera caminar, de no estar él tan cerca,
Groseramente la manosea, a pesar de que me bastaría
Tan sólo una palabra para desnudar mi corazón y mostrarme como soy,
Pero él se tambalea, y lo ofusca todo, y exige su alimento,
Bajo su custodia babeante arrastrándome con él,
Entre los cientos de millones de su especie,
Y el desenfreno de la gula en todas partes.

11. Por último, una versión que me encanta de un gran Himno Generacional como es el “When you sleep” de MBV. En realidad el grupito este es una gran imitación de Cat Power, Tori Amos y todas esas cantautoras con las que tomas un Valium y apareces en el planeta de la depresión, pero hay que reconocer que mola demasiado. La verdad, es que “when you sleep”, hagas shoegaze, pop meloso, noise, punk o lo que sea, es una canción que sigue erizando el vello de la piel as time goes by

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Tú eres lo más bonito que me ha pasado sin que yo tuviera que hacer nada para conseguirlo

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la Mona ya no me quiere

no me habla como antes

no me mira

como antes

está triste

lo sé por cómo baja la cabeza cuando le digo

que la quiero

y parece no importarle

se ha llevado mis pinturas de colores

siempre le gustó dibujar

la Mona ha sacado todo su color hacia el papel y se ha olvidado

de guardarlo dentro de su corazón

su corazón bombea sangre

la sangre de la Mona es mi sangre

y yo no quiero estar triste

porque ella está triste y no me habla

y haría cualquier cosa para que no estuviera triste haría cualquier cosa

para que volviera a pintar

como antes

y yo la beso y la Mona me dice déjame

y la Mona parece que está triste o que se ha enfadado

y yo no quiero eso

y le pongo cedés de tom waits y bring me the horizon

pero parece no gustarle

y veo los anuncios de la tv con la Mona

y la Mona dice que le deje ver los anuncios en paz

y vemos tele-basura nocturna y tomamos helado

y a veces fumamos juntos

pero la Mona no me habla

la Mona ya no juega conmigo como jugaba antes

y yo me pongo muy triste

y le invito a salir pero no quiere salir

y pienso que la Mona está cabreada con el mundo y yo también estoy cabreado con el mundo

así que no digo nada

y casi nunca hablo con ella de amor o de los recuerdos

y la Mona ve fotos de cuando yo era joven y pequeño y de cuando cuidaba de ella

constantemente

constantemente

constantemente

y un río de color púrpura corre por los cristales y le digo que la quiero

como quiero a los hombres y mujeres nobles

aunque seguramente un poco más

y la Mona no me mira y escucha cat power y una canción de reguetón que ya no recuerdo

y quiero que vuelva a pintar

porque mi vida tiene color si sigue pintando

y tengo guardados sus dibujos en un cajón y a veces lloro y ella no lo sabe

porque la gente solo llora cuando está a oscuras y en silencio

y quiero romper los cristales

pero no puedo porque no tengo fuerza porque

nunca tuve la suficiente fuerza para hacer nada

por muy fácil que fuera la situación

así que

voy a esperar

a que la Mona me hable

porque estoy hablando solo

y siempre hablo solo y nadie me escucha

y quizás sea eso

por lo que la echo de menos. 

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